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        他只知道，每一次那片热意快要把他烧得受不了的时候，就会有一片新的、冰凉的东西覆上来。每一次都是。像有人守在那里，一次都没有睡着。

        他记得有只手，隔一段时间就会探到他额头上，贴一下，停两秒，收回去。

        他记得那只手贴上来的时候，他自己是烫的，那只手也是凉的——凉得像刚从雨里回来，一直没暖过来。

        半梦半醒之间，他好像还闻到了一点什麽。

        米的味道。

        很淡，很暖，混着水气，从那方小小的流理台那边，一点一点地飘过来。

        他勉强睁开眼。

        黑暗的房间里，只有流理台上方那盏小灯亮着。沈砚背对着他，站在锅子前面，瓦斯炉的火苗是蓝色的，在他身上镀了一圈很淡的光。他手里拿着汤匙，正很慢很慢地，搅着锅里的东西。

        咕嘟。咕嘟。

        那是凌晨三点多。

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